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Querida Elena, sí, efectivamente, y como bien dices, el mundo ha dejado de ser mundo, porque el mundo era antes misterioso e inabarcable, y por ello algunas personas decían con orgullo (por cierto que ya no oigo a nadie decirlo) ser «ciudadanos del mundo». Los románticos alemanes del XIX hablaban de «Weltanschauung» para referir el sentimiento de quien quería abrazar con su mirada interior subjetiva (die Anschauung) el mundo (die Welt). Ese mundo estaba basado en su imposible conocimiento, haciendo de él un lugar atractivo por donde podían cruzarse relatos infinitos, cosmopolitas y mezcladores de realidades y leyendas, venidos de testimonios y de territorios ignotos, otorgándo a la curiosidad vital un atractivo estilo de ínsula, con rango literario y trascendental. Prefiero no decir en que se está convirtiendo ese mundo, que ya casi no es mundo ni es nuestro, sino un lugar desacralizado, digital, prefrabricado, soso y antinatural.
La solución es leer la vida. Verla o mirarla no basta. Julio Cortázar leía la vida y la reescribía para que el mundo siguiera siendo mundo…Hola Belén, empiezo conestándote por el final: La bibioteca enorme que aparece en el film es la «Bibliothèque Nationale» de Paris, un impresionante espacio arquitectónico que fue magníficamente filmado por Alain Resnais («Hiroshima mon amour» entre tantos otros maravillosos films…), en su documental «Toute la mémoire du monde» (Toda la memoria del mundo). Este film estaba libre de derechos en un banco de datos e imágenes norteamericano, y de allí extraje los fragmentos a los que te refieres.
Sin duda Cortázar estuvo en la Bibliothèque Nationale, en aquel entonces un templo sagrado todavía infinitamente alejado de la locura digital que nos asedia.
Los libros, ese objeto del deseo fetichista, ¡ah los libros!
Bueno seguro que de haberos encontrado con Julio, él hubiera simpatizado con tu ímpetu lanzador de «Rayuela», al vacío desde lo alto de una ventana, en el barrio de Pigalle tal vez…
Hablas de salvación y es una palabra que hacía tiempo no escuchaba. Y sí la salvación debe estar en el roce, la vida en sí es roce, sólo desaparace el roce en el cero absoluto de temperatura (-273ºC), y entonces no se mueven ni los átomos de una piedra (y de una ceja aún menos)…
Recaidas, levantamientos y roces, la virtuosa y muy elaborada sinceridad de Cortázar nos habla de soledad y amistad a raudales, desesperadamente.Estimado Guillermo, gracias por estas líneas tuyas en bellísima prosa, que tan estupendamente me sientan, cual lluvia poética, pues el suelo de este cronopio que lo cultiva estaba necesitado de agua. Como bien dices he reinterpretado a Cortázar, ese hombre tan fácil de amar, a mi manera, identificándome un poco con él. Como también amé a Cernuda siendo un poco Luis, en otro documental que hice hace años («Recuerdos de un Olvido»). Ahora me he puesto en la piel de ese Horacio Oliveira intentando redescubrir la infinita, aunque en ocasiones misteriosa, hostil y oculta, magia existencial parisina. Me ha ayudado el hecho de haber vivido allí cierto tiempo, a finales de los 80, principios de los 90. Me habitará para siempre el privilegio de soñar durante años en una «chambre de bonne», bajo los techos de la ciudad luz. Al igual que Cortázar en los 50, pasar necesidades en París era una necesaria liturgia, y compartimos, Julio y yo, con 40 años de diferencia y como tantos otros cronopios, muchísimas emociones personales que él sí consiguió expresar, tan directa como subliminalmente, como nadie sería capaz, dando voz sincera a la vida poética y literaria, que es la única verdadera. Por ejemplo estuve trabajando en ese mismo Jardin des Plantes donde Julio y Edit descubrieron el axolot, una extrañísima salamandra gigante, subacuática y de origen mexicano, que La Maga confunde en Rayuela con un pez monstruoso. Atravesar los puentes entre la «rive gauche» y «rive droite» era para mí igualmente una metáfora diaria de transgresiones continuas, entre realidad y ficción, entre lo visible y lo imaginario.
Ahora, para realizar técnicamente este pequeño film, he pasado muchas nocturnas semanas, recopilando imágenes de archivo, que anteriormente se desconocían entre ellas, y hermanándolas para que anden un trecho juntas en el video-poema. Si el collage finalmente ha sido de tu agrado, conociendo tu devoción por Cortázar (Granada está llena de rumores junto a los puentes del Darro), pues digamos que me siento feliz, y animado para seguir nadando entre las apasionantes y frías aguas del invierno que se avecina. Como diría Cernuda «y entonces habré vivido…».Estimada María José, me ilusiona muchísimo la idea que, en la vorágine de nuestros tiempos tan ajetreados, una persona haya decidido visionar varias veces LA MAGA, EL PUENTE Y EL PARAGUAS. Si además esa hipnosis a la que te refieres sobre el video, hubiera tenido algún efecto benéfico, agradablemente inquietante, y/o relajante terapéutico (opciones no incompatibles) sobre tí como espectadora, pues todavía mejor que mejor. Como bien dices, todas esas voces y voces, e imágenes de distintos orígenes, que nunca estuvieron juntas y que a partir de ahora, tras el montage del tipo «footage», diríanse destinadas a continuar para siempre unidas su recorrido. Como el agua en el seno del agua, así pueden ser también las imágenes y sonidos de un poema fílmico. ¡Muchísimas gracias por tu interés!
¡Buenas noches de octubre, estimada Marta! Me fijo en los sustantivos que mencionas: Video, espiral, relexión, caos, ideas, momento, invitación, belleza, aguas, baños…
Adhiero completamente a esas palabras, y me siento especialmente cómodo en el terreno de la espiral. La vida es una espiral, y las narraciones de Cortazar igualmente lo son. Las relaciones entre «la Maga» Edit Aron y Julio Cortazar también fueron espirales, con caídas y levantamientos constantes. Al realizar LA MAGA, EL PUENTE Y EL PARAGUAS he intentado presentar la veracidad de la espiral por encima de la trayectoria rectilinea con la que suele presentarse la biografía de las personas. Nada fue recto, todo fue bellamente vertiginoso y espiralizado…Muy buenas Fernando, encantado de saludarte de nuevo. Efectivamente tenemos ya a nuestro alrededor el otoño y sus colores. Se me ocurre que a partir de hoy pudiera hablarse de un nuevo color: El color Cortazar, un color cálido como su voz, como sus gabardinas beige, como su tabaco rubio de pipa, como su barba castaño-pelirroja, el mismo color de sus cuentos, de sus manos tecleando la máquina de escribir, manos siempre amables incluso desde la tristeza, porque dejaban gentilmente todo en puntos suspensivos. La vida en puntos suspensivos. Los finales de Julio Cortázar son siempre a regañadientes. Tal vez por ello «Rayuela» representa un envidiable ejercicio de complejidad, donde uno puede leer en todas direcciones, saltándose capítulos, yendo, regresando, en un orden escogido incluso por el lector, que es invitado así al desorden más delicioso: el de la contemplación sin normas. ¿Se llega así, en estado puro, a la emoción íntima?
Estimado José Antonio, muchísimas gracias por tus apreciaciones y por estar en la línea de salida del presente blog. Estamos de acuerdo: la belleza tiene algo de redentor, nos redimirá siempre. Confiemos que el video-poema LA MAGA, EL PUENTE Y EL PARAGUAS nos añada un poquito de magia y un rinconcito más donde refugiarnos. Que nos permita el anhelado tránsito entre ficción y realidad, sobre las aguas de lo cotidiano. Con toda naturalidad, pues nosotros mismos somos puente… En el Paris de Cortazar se hablaba de «rive gauche» y «rive droite», los cafés y las tertulias de Sant Germain estaban en la orilla izquierda, mientras que los grandes teatros y museos en la orilla derecha. ¿Para qué privarnos de nada existiendo puentes? «Le pont des Arts» allí es donde se citaban sin cita Horacio Oliveira (Julio Cortazar) y la Maga (Edit Aron), sólo quedaba decidir hacia que orilla dirigirse hoy…
