SOLO UN CUERPO QUE FLOTA, POR OLALLA CASTRO

Soy un cuerpo que flota.

Un cuerpo vegetal

que gira sobre el agua

en busca de esta luz comestible.

Soy los dedos bulbosos

que abrazan lo mojado

y se extienden

como si no hubiese afuera.

Como si nunca la zarza bajo la piel

y todo lo áspero

que la belleza arrastra.

Hundo al dolor que nace de mis manos,

que se agarra a mis manos

y pasea a mi lado como un hijo bastardo.

Soy el cuenco

que recoge su grito gota a gota

y lo transforma en canto.

¿Qué paz es esta

que se desprende de los ojos

como un fruto?

¿Qué labio, mejilla, vientre,

qué lumbre azul, qué guarida en el roce?

Voy a nacer aquí:

crisálida de vaho.

Ahora sé que el origen

es un hueco en el nombre.

En esta superficie el habla centellea,

tiembla hasta casi borrarse.

¿Cómo decir la alquimia del hammam,

su magia transparente?

¿Cómo decir aquí

donde el lenguaje se ablanda y mengua?

¿Cómo decir aquí donde soy

(al fin)

solo un cuerpo que flota?